Prima di costruire qualsiasi cosa, rispondi a questa domanda

Ogni volta che inizio qualcosa di nuovo, mi ritrovo sempre alla stessa domanda: quale problema sto realmente cercando di risolvere? Non la versione rifinita. Non quella che suona bene su un sito web. Quella vera.

Perché se sbagli questo, tutto il resto è solo movimento senza direzione.

È un mio problema?

È da qui che parto sempre. Ed è scomodo.

Se il problema non è mio, divento subito sospettoso. Non perché non si possano risolvere i problemi degli altri, ma perché è molto più difficile preoccuparsi abbastanza quando le cose si fanno difficili. E diventano sempre difficili.

Quando un problema è tuo, non hai bisogno di motivazione. Ti dà già fastidio. Hai già perso tempo a causa sua. Hai già pensato che ci deve essere un modo migliore .

Quindi mi chiedo:

• Personalmente ho avuto difficoltà con questo?

• Questo problema mi perseguita da anni?

• Lo sento quando sono stanco, stressato o bloccato?

Se la risposta è sì, è un buon segno. Ma non basta.

Quanto è grande?

Non in termini di dimensioni del mercato. In termini di vita.

Con quale frequenza si presenta questo problema? Ogni giorno? Ogni progetto? Ogni volta che cerco di andare avanti?

I problemi che vale la pena risolvere di solito non sono drammatici. Sono ripetitivi. Silenziosi. Prosciugano lentamente le persone invece di distruggerle tutte in una volta.

Poi mi guardo intorno. Conosco altre persone che hanno la stessa situazione?

Fondatori. Creatori. Amici. Persone che si lamentano della stessa frustrazione senza rendersi conto che è condivisa.

E quando li trovo, parlo con loro. Non per convincerli. Non per convincerli. Solo per capire.

Faccio domande semplici:

• Quando questo problema è più doloroso?

• Cosa hai provato a risolvere?

• Perché non ha funzionato?

Ascolto più di quanto parli. Perché il più delle volte la vera intuizione non sta nelle risposte, ma nelle pause, nella frustrazione, nella ripetizione.

Oppure è un problema di opportunità?

A volte il problema non è personale. A volte non ne sanguino, ma lo vedo chiaramente.

Questi sono problemi di opportunità. Attriti che le persone hanno accettato come normali. Inefficienze nascoste dietro il "è così che si fa".

Non c'è niente di male a cominciare da qui. Ma è più rischioso.

Perché quando il problema non è mio, posso facilmente fraintenderlo. Posso dare per scontato le cose. Posso semplificare eccessivamente.

Quindi rallento ancora di più.

Chiedo:

• Quante persone hanno realmente questo problema?

• Con quale frequenza si manifesta nelle loro vite?

• Quanto costa loro in termini di tempo, energia o denaro?

• Cosa succede se non si risolve mai il problema?

Se le risposte mi sembrano vaghe o insignificanti, me ne vado. La vita è troppo breve per trovare soluzioni a piccoli inconvenienti.

Poi faccio il vero lavoro: parlo ogni giorno con le persone che vivono con quel problema.

Aziende. Team. Individui.

Li intervisto in modo appropriato. Niente domande tendenziose. Niente caccia alla convalida. Lascio che spieghino il problema con parole loro, anche se questo mette in discussione i miei presupposti.

Soprattutto se mette in discussione le mie supposizioni.

Perché mi interessa così tanto questo

Perché ho imparato a mie spese che essere occupati non è la stessa cosa che avere ragione.

Puoi costruire velocemente. Puoi progettare magnificamente. Puoi fare marketing in modo aggressivo. E comunque fallire, perché non hai mai veramente capito il problema.

Per me la chiarezza viene sempre prima di tutto.

Se il problema è mio, ci resterò più a lungo.
Se è grande, gli altri si riconosceranno in esso.
Se ascolto prima di costruire, mi do una vera possibilità.

Non voglio creare rumore. Voglio risolvere qualcosa che conta davvero, anche se è piccolo, anche se è silenzioso.

Tutto ciò che è significativo per me inizia in questo modo.
Con onestà.
Con l'ascolto.
Con il coraggio di soffermarsi sul problema abbastanza a lungo da comprenderlo davvero.

Questo è il lavoro.
Ed è sempre lì che inizia tutto.

Emidio